Прости же дурочку, прости,
Что сыплет новыми стихами,
Пытаясь слабыми руками,
Держать незримое в горсти.
Пойми же, к дурочке легко
Приходят искренние строчки, -
Они звенят сережкой в мочке,
И прилетают из окон,
И сами скачут на экран,
Пробившись из клавиатуры.
Что ж делать, - есть такие дуры,
Которым пишется с утра.
Ты не виновен ни шиша,
Что можешь прозой или матом
В ней подогнать какой-то атом
К цепному выбросу стишат.
Ты не лирический герой,
А плоть и кровь ее желаний,
Она умней уже не станет,
Люби ее, прости, укрой…